Havia um pessoal cuidando dos preparativos do festival. Não seria somente o Mark Knopfler a tocar. Todos me olhavam com cara de dúvida, pois era óbvio que eu não deveria estar ali. Como ninguém tinha noção do que aquilo significava para mim, ignorei-os solenemente e fui andando por entre as cadeiras para me certificar do meu lugar.   Ali estava: cadeira 8, fila 19. Levantei meu olhar rumo ao palco. Lugar central e próximo a ele. Ao esquadrinhar a parafernália espalhada pelo palco, chamou-me a atenção o que me fez caminhar…

Essa passagem com o senegalês me fez lembrar da “Filosofia da Tosqueira”, ligeira bobagem da nossa galera de faculdade em zoar comentários enviesados.   A situação, um tanto cômica, me remeteu a um lado sério que me deixou resoluta em não lhe dar dinheiro ou sair por baixo dessa mini guerra fria. Apesar da marginalização dos senegaleses (e tantos outros) advinda da problemática da imigração, a atitude de amarrar pulseiras no punho das pessoas num momento de distração e sem qualquer consentimento delas como meio de ganhar dinheiro não é…

Acordei às 7h com uma indescritível sensação de bem-estar. Vesti uma roupa leve e fui tomar a prima colazione. Milão fazia soprar uma brisa fresca e convidativa na varanda. Sentei-me à mesa e servi os incomparáveis laticínios e cappuccino italiano.   Munida do mapa e câmera fotográfica, fui conhecer o centro histórico da cidade e descobrir onde seria o local do show. Como o Mark Knopfler era prioridade, guiei-me pela máxima de que “a menor distância entre dois pontos é uma reta” e procurei algo semelhante a isso no mapa. No…

Agora sim, munida do mapa e sentada catinguda de suor em cima da bagagem, saquei a câmera para contemplar e flagrar o Duomo de Milão. Seus 45 metros de arquitetura gótica realmente é uma dádiva!      Como o hotel era perto e eu não estava com paciência para subir aquele trambolho num transporte coletivo cheio de gente, resolvi arrastá-lo mais um pouco. No meio do caminho, vi que um motorista de bondinho largou uma mulher para trás e que ela praguejou qualquer coisa que eu não entendi. Eu a…

Finalmente, depois de tanto perrengue, a Itália. O calor seco que castigava o entorno do aeroporto de Malpensa, em Milão, não me impediu de dedicar breves instantes à imensidão de planície que me dava as boas-vindas. Foi quando o simpático motorista do Shuttle, provavelmente tendo observado meu sorrisinho de satisfação, se aproximou e disse solícito: “Andiamo a conoscere la bella Milano, cara signorina?” O sorrisinho se escancarou ante o meu primeiro contato com a língua italiana!   Dentro do ônibus, eu observava a capital da moda. A arquitetura dos prédios…

Na conexão feita no aeroporto Charles de Gaulle, a interessante arquitetura foi duramente ofuscada pela famosa arrogância dos parisienses. Talvez por ironia do destino, eu peguei justamente os ditos “filhos de imigrantes” pelos corredores: um oriental na imigração e um africano na alfândega.   É impressionante como eles não fazem questão alguma de falar qualquer outro idioma que não seja o francês. Percebe-se claramente que eles entendem e sabem falar inglês, porém insistem neste bairrismo idiota. É óbvio que eles não são obrigados a falar outra língua dentro do próprio…

As pendências da reviravolta da minha cidadania italiana foram resolvidas num espaço de tempo tão curto que nem me dei conta do que a minha partida significaria para as pessoas. Não que eu me importe com terceiros, mas sempre existe aquele minúsculo círculo de familiares e amigos que nos são caros e que se importam conosco.   Dos meus amigos, acho que não avisei nenhum deles porque eles saberiam que a minha ausência repentina não seria um gesto de pouco caso. Da minha família, ninguém demonstrou espanto. Pelo menos eu…